Je suis allongée, perdue dans ma propre vie, dans mes propres pensées, avec cette angoisse qui sert au ventre, qui prend à la gorge, qui fait de vous une tâche sombre dans lÂ’obscure clarté de la nuit. CÂ’est elle qui a tout détruit. Un jour, vous avez tout, et le lendemain, en ne perdant quÂ’une seule chose, vous nÂ’avez plus rien. Terrifiant, horrible, angoissant et meurtrier. Meurtri, voilà, cÂ’est ça jÂ’ai le cÂœur meurtri. On ne devrait jamais donner lÂ’exclusivité, quand elle sÂ’en va, tout sÂ’emplit de vide, un vide qui oppresse par sa trop présente absence. Absence. CÂ’est vrai que je nÂ’y allais pas souvent et pourtant jÂ’y arrivais, loin de tout, de tous. Je trouvais ma force dans quelques écrits, quelques écrits qui maintenant se tairont à jamais. Jamais, toujours cÂ’est la même chose, ces deux contraires sont tellement semblables que cÂ’est par eux que lÂ’on passe du tout au rien. Un matin, on se lève, comme le jour dÂ’avant, et on tombe, puis comme le jour dÂ’après, on ne se relève plus, plus jamais ; en tout cas plus pour la même chose. Entre cigarettes et cafés, larmes et rage, la vie, la vraie, celle qui fait mal, tisse sa toile. Sa toile noire et blanche, décolorée, pourtant si semblable à tes rêves, à tes photos. Alors, tu crois que tu rêves, seulement, c’était avant.